Eso Yo ya me lo Ré Sé...

Resultó que un día llega info de que había un concurso de cuentos cortos iniciado por la gente del sindicato, así que, el pibe que se las sabe todas y una más, se lleno de frases, completó un toco de borradores con pequeñas ideas Frankesteineras, a las que luego le daría vida... y después de lo que había pasado en el laburo, zas!!!, pancomido...
El cuento no lo escribí, brotó como agua de manantial, 4 hojas de puro sentimiento... VIVE!!! VIVE!!! Gritó Viktor,... lo hice leer por mi entorno (léase Pato, mi crítica Nº 1) y le encantó, salía vía concurso en un abrir y cerrar de ojo, pero una lucesita me dijo: Está el Gabe en línea, pedile una opinión...
El Gabe (ARKA) es un pequeño Gurú Amigo, de esos amigos que los ves cada muerte de obispo, pero al que tenés siempre presente y tiene el don de saber de mucho mucho o de todo un poco bastante o... tonces le mande mi creación, orgulloso de ese hijo perfecto nacido de mis entrañas creativas, y le dije: si tenés que arreglar algo dale gas...
Respuesta de Gabe, breve y concisa: está bueno, sólo vi "tal falta de orotgrafía", no toco nada porque la idea es tuya, lo único que puedo decirte es que así escribía yo cuando tenía que descargarme de algo, mucha prosa o más bien una fusión de prosa-cuento, ahora bien, si es para un concurso, mi consejo es que no te ovides que no escribís autor-autor, sino autor-lector, la idea es que no se aburra con muchas vueltas, frases cortas, y si una idea no cierra comprimila lo más que puedas. Abrazos...
DIOSEEEESSS, mi AmigoGurú apuñaló a mi hijo... MI TESHOROOOO!!! Pero, peor aún,con 5 renglones me demostró que no sé nada de escribir... Ya vuelvo, voy a llorar penas al baño!!!
Lo bueno es que aprendo con rapidez, y las palabras de un Amigo y más si son pocas y directas tiene un valor incalculable, así que reescrbí el cuento como 7 veces más, viendo que siempre sobraban ideas "melopegajosas" que escondían el concepto principal...
Ahora bien, a continuación voy a transcribir el cuento original y luego el que partió al concurso, así los que tienen ganas de leer con muchas vueltas, agarran el primero y a los que se le da por algo más simple le dan al segundo...
Sale con fritas!!!

EL OCASO DEL ALBO REFUGIO

 

Si te interesara entenderme, seguir mi descripción,… ser yo… deberías vivir cada una de mis palabras como tuyas, crear en tu mente una imagen secuenciada del relato, percibir los humores, sentir los dolores, compartir mi risa/llanto… ser, ni más ni menos, ese trozo de mí que te regalo…

Permítete volar

Hïktor, El Peregrino Gris

Acompañado de la nada que se regala el querer estar solo en un lugar atemporal en el que nos encontramos, indefectiblemente, con nosotros mismos, tomo en mi diestra la caña de fibra de carbono, más flexible y resistente que el mismísimo bambú, la que podría dar pelea a alguna desorientada Moby Dick.

La bauticé “El terror de los peces”, aunque sólo me sirva para dar baños a una carnada que eternamente se niega a capturar y robar ictícolas vidas…

El latigazo de una tanza que vuela con la libertad de las golondrinas primaverosas, dedicándole su música a la danza tribal que realiza esa anchoita cruel, que al partir, parece reírse en mi cara con un burlesco – en un rato vuelvo… y ¡¡sola!! – y las crecientes ondas generadas por el clavado de récord olímpico de la firme plomada, sin dudarlo, gozosa de estar sumergida otra vez…

Sonidos e imágenes que dan inicio al ritual animoso del noble arte de la pesca, casi diríamos, terapéutica, obra que encuentra en su nudo a ambas manos aferradas a la caña, a la rodilla izquierda fundiéndose en la suave y áurea arena; a la derecha como vértice de un perfecto ángulo recto y a la mirada,... perdida, mas no desubicada, oteando la infinita línea del horizonte, la que coincide, en maravilla, extensión y rectitud, con la que vieron alguna vez los hombres y las mujeres del legendario Albo Refugio…

Como de la nada, dos olas se funden en feroz batalla de espuma y de sal, ayudadas por un pícaro y juvenil viento, que parece salpicar el fondo celeste del cielo con blancas gotas descuidadas, recreando formas tridimensionalizadas que me son conocidas… y dos olas más, y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar…

Párpados superiores que se dejan caer en un recuerdo, para que las pestañas se abracen con sus hermanas en un encuentro familiar que se extiende por una eternidad medida en eones en el espacio-tiempo…

Abro los ojos con la misma parcimonia con la que los cerré, en el aire se respira una real sensación de inseguridad… Mi Kimakka se enciende en el pecho... Otra vez una imagen que no varía, podrán diferir las prendas, tal vez las caras, sumemos costumbres, pero nunca los hechos… Alguna vez fue un pre-homínido peludo y gutural con un tronco de mayor tamaño que el del resto; o tal vez, un Rey-Sol enviado por los Dioses Primigenios, usando y abusando de la omnipotencia heredada de Éstos;… y ese tonto Rey de Reyes que afirmó derrumbar El Templo para luego levantarlo en sólo tres días… hubo quienes sostuvieron que pagó cara su afirmación… ¿qué pensarán hoy?... Fugaz visión de la Reina del planeta de los Anillos de Plata, con los mágicos poderes del Encantamiento en su voz y en su presencia, indefectiblemente, rodeada de seres encantados que actúan en una conciencia única, ubicua, deponiendo la razón individual/colectiva de lado… olvidándose de su gente...

Hace rato que habito esta Aldea (con sueños de gran ciudad), la que se halla a las sombras de un pequeño Castillo, Albo Refugio, con merecidas, tal vez, aspiraciones de Gran Feudo.

Fui seducido por la tranquilidad que brinda, el lugar y su gente, al peso de mis años/siglos de peregrinar, ese pueblo cuyos anhelos no difieren en lo más mínimo de los de otros, en tiempo, necesidades y espacio…

Pero esa mañana el aire no era el mismo, la pasividad de la gente había huido presurosa a esconderse en un arcón, dando paso a dientes ceñidos, manos tensas y voces carrasposas en dolor/bronca… La aldea-ciudad comenzaba a generar el epicentro de una revolución energética que se convertiría en una causa ejemplificadora… Míticos seres conocidos/olvidados, ancestrales, quizá, lascivos, desplazando lo conseguido con esfuerzo y perseverancia por gente que se había ganado su lugar con dignidad y respeto, hacían elevar las voces de protesta…

Y aún después de tantos años/siglos vividos, no logro entender como no se puede asimilar que Justicia hay una sola y es la Divina, que ninguna revolución se inicia en su nombre, sino, por el contrario, comienzan en la búsqueda de la extinción de la Injusticia, esa Damita que se viste con las gasas del color de cada ojo que la ve; y es así, que aquel que cree que es injusto que niños mueran en campos de trabajo y hambre, no siempre suele ver que es posiblemente igual de injusto sentarse en tronos de oro y joyas… Injusto se vuelve el reclamar un derecho coartando el de otros, pero, ¿no lo es también, desoír el reclamo?...

He visto/vivido múltiples batallas en los innumerables planos-dimensiones que han llegado a durar sólo micrones de tiempo en la mente, pero no recuerdo ninguna que se haya acabado con la rapidez con la que un mazazo aplasta sueños de una importante porción de pueblo,...  una guerra sin sentido entre hermanos, que sólo deja como trofeo de victoria, mujeres de negro luto, hijos sin padres que los acunen y ríos de lágrimas imperecederas que se transforman en venas latentes de un gigante pronto a emitir su último suspiro… y es allí, entonces, cuando siento que mi inmortalidad no es más que una eterna agonía que no se concreta en muerte…

Cuando podremos entender que no somos sólo intereses de algo/alguien, sino sangre de una alma única unida a un todo…

Y el grito del pueblo en repudio contra las míticos/lascivos seres no se convierte en un sonido sin retorno, eco que arrastra como verdad absoluta que no se puede acometer a los poderosos sin sentir/sufrir las consecuencias y este caso no es la excepción.

Y es así, que en un salto de imagen al que podríamos llamar “día”, la escena se torna en un giro esperado/inesperado, en el horizonte se vislumbran relucientes negras  armaduras de Guerreros más oscuros aún, brillantes armas que denotan poderío, ejércitos de trasgos, licántropos, bufones con poderes ilimitados y orcos humanizados cuyo único concepto de ley es el que escriben sus puños…

El sol se tiñe de un gris áureo, las escaramuzas son muchas y las bajas aún no se cuentan… Me he vuelto sólo un observador, pero aún puedo sentir ese adormilado sabor de los músculos de los dedos-brazo tensándose en la empuñadura de la nunca oxidada Fëakálë, espada forjada en mithril y oro por artesanos alquimistas en fuelles de lava y fuego… Como te extraño, Galiëel, El Unno, aquí, a mi diestra, nuestras risas hubieran convertido en pequeños bocados de un frugal desayuno de nuestras armas a los de reluciente armadura y todo su séquito de torpes trasgos-bufones-orcos… pero, uno a uno se van perdiendo los tiempos en los que las diferencias se saneaban frente a frente, en un ritual de coraje, valor y respeto... mi espíritu, hoy, se nutre de nuevas energías y el todo universal, cada vez más seguido, maneja mis emociones…

El segundo día inicia con una batalla que se acota, guerreros oscuros asediados por mujeres de forjados temples y hombres de firmes propósitos defendiendo su territorio, que hacen retroceder a los orcos-trasgos a un sitio neutral e inmóvil, mientras los bufones gritan que de ser necesario, más ejércitos brutales vendrán, pero a la distancia, ya no cara a cara, pareciéndose lograr, en definitiva, (la que a la postre sería) una victoria inservible con sabor a derrota sabida…

El grupo invasor parece no avanzar, hasta se llega a pensar que los Generales depondrán sus armas, los poderosos caerían nuevamente con el sólo golpe de una piedra en el rostro, nuevamente un David vencería a un Goliat… pero en este eterno Ajedrez de la Vida, el sacrificio de un peón no es en vano, y no siempre el valor de cuidar lo propio supera a la fuerza arrasadora de los estrategas… Y como por arte de mágicos hechizos, las tropas foráneas desaparecen de la faz de los territorios conocidos, como engullidos, literalmente por Gaia, la Madre Tierra…

Y un silencio es el inicio de un final…

Antes de que el pueblo pueda abrazarse y festejar, la voz agorera del Nigromante de Obscura Cepa, ese con el rostro de los Mil-magos sempiternos, cuyo nombre es sinónimo de Arrojada-Conquista, en un idioma olvidado por el hombre; Ser cuyo máximo poder reside sólo en la fuerza de ideologías destructo-efectivas; Conjurador que se nutre del miedo de las almas prístinas, Hechicero que traza en rúnicas letras de sangre, un conjuro que se esparce por lo etéreo del aire, llegando a la aldea/ciudad en forma de imagen-sonido con la violencia del Fuego del Padre Dragón, reduciendo al Albo Refugio, en una mínima fracción de micro eones, a granos de negra arena cenicienta, que se desparraman y unen con el viento, convirtiéndose en un negro túmulo, donde, se presume, nada bueno crecerá a su alrededor…

La gente, sin poder reaccionar, no queda fuera de este juego esotérico, y el fuego-dragón trasmuta en una pared de roja energía iridiscente, generada por un hechizo nacido en el horror/terror, arrastrando como un tsumani indetenible y de un solo zarpazo, los inquebrantables espíritus-plateados de los defensores…

Y nuevamente el silencio…

Me siento inútil, perdí la costumbre de pelear guerras por el solo hecho de hacerlo, algo en mí entiende que no se construyen triunfos en estos actos, sólo derrotas para absolutamente todos los que participan y victorias innegadas a los necios que observan a la distancia,... entre las sombras…

Un pueblo inerme, hombre y mujeres que quieren resistirse, algunos caen de bruces, otros señalan a sus pares como buscando un culpable y otros dan letra a juglares-sin-miedo que narraran en futuros cánticos que entre los males vividos,  cierta gente (que ya se sabe), hizo abuso de autoridad, los tuertos se vuelven grandes reyes,... salen a la luz los sentimientos más pobres del hombre, la opresión y la fuerza bruta sobre los caídos,  volviéndose la supervivencia  una instintiva necesidad básica…

El Miedo como Arma Letal no me afecta, mil cicatrices tatúan mi cuerpo, detuve las lenguas de fuego con la Kimakka de mi pecho, en la lluvia etílica de Ks’Kntellï; fui parte activa de las tres siglas de Energía Intraterrena y su desarraigo, en las dimensiones de seres caudillezcos y egoístas; marche en las tropas que sufrieron la caída de Ans-Sgorïa, sostén del Infraverso situado en las entrañas de K’Näel, la que aspira y vomita galaxias,… y sé, que el miedo, a veces, es un Amigo; pero mi impotencia casi desgarradora, se debe a que al sentirme parte del entorno, se debilitan las ganas, y el hecho de ver como seres, a los que aprendí a querer, se miran sus, (hoy), torpes manos como pidiendo (ya sin exigir) alguna explicación,... se consume mis fuerzas…

Y vi a los líderes dejar caer sus armas, quizá no por temor, (quizá) sino por valor y respeto, -quiero creer-,… por el valor de aprender a cuidar a los suyos y el respeto a las lágrimas innumerables… Las tierras del Norte alzaron sus armas y voces en un intento de contraofensiva rescatista… pero ya sin espíritu, las guardias caen, los oídos se ensordan y las voces se refugian en el interior…
Y en este Aquelarre sin sentido, los restos del Albo Refugio son entregados a otros dominados feudos como maldito botín de guerra,… como si lo que queda fuera un bien sin vida a repartir.

Y en la desazón de los póstumos minutos/siglos que siguieron al golpe ejemplificador, una frase invade mi mente como un virus sapiente que busca cambiar el ángulo de la interpretación…- hoy estoy aquí, con mi espada envainada, dando ánimo a los caídos,… pero ¿cuál sería mi óptica si mi filo sirviera, por auténtica creencia, a algún necrogobernante?-.

No debemos olvidar que el Poder no es otro que esa Meretriz engañosa y embustera que practica sus actos por puro placer,… jugando de mano en mano con la celeridad con la que una idea huye de la mente de los tontos…

Desenvaino mi Espada, autentica dueña de las MilMuertes, la entierro en el suelo, en forma perpendicular a éste, el brillo de plata ilumina los restos del pétreo lugar donde estuvo el Refugio, un centello señala una esperanza, los espíritus robados sin aprobación, vuelven, tarde o temprano a sus dueños.

Se hunde mi rodilla izquierda en las cenicientas arenas del edificio que ya no está,… mi rodilla derecha se transforma en el vértice de un perfecto ángulo recto… los vientos, improvisados participantes,  juegan creando dos olas de cenizas que imitan imágenes que no desconozco, y dos olas más… y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar… Mi párpado superior se deja caer con la violenta lentitud con la que los recuerdos afloran a una mente y las pestañas se funden en un abrazo dominguero familiar que se extiende más allá del espacio-tiempo…

La tanza le manda un mensaje a mi dedo índice y éste no lo retiene y lo dispara a mis ojos, los que se abren con la misma lentitud con la que fueron cerrados y percibo que un descuidado pez cayó en la sirenosa seducción del traidor anzuelo… y como entregado a un destino cierto, el ser acuático se deja arrasar hacia mí, quien con el cuidado de un cirujano cardiólogo, le quito el acero del lastimado labio y con una descuidada amenaza de que hoy zafó, pero mañana ¡ja!, lo devuelvo a su hábitat,… el pez me mira y como una señal de agradecimiento, me señala la línea del horizonte, momento en el que me doy cuenta que es la misma recta que guió a Anhala, la Princesa de Luz, a su salvación después de la catastrófica caída de la Atlantis, mas mis párpados, cansados-agobiados, no bajan y el ocaso solar inminente… se roba otra historia…

 

Extracto de los Perdidos Libros Místico  

         -De Hïktor, Cabeza de Hierro, el Peregrino Gris-

El Apócrifus