miércoles, 7 de noviembre de 2012

VILCAPUGIO Y AYOHUMA... QUÉ DERROTAS, SEÑO'

Llegaron los resultados del Concurso de Cuentos Cortos... nueva derrota, resu plis!!!
El maldito imperialismo yanqui me volvió a vencer, no tengo ni idea si los cuentos ganadores son buenos o malos, pero estoy re seguro que los escritores estaban acomodados con los jueces, esa corrupta corrupción ha alcanzado a todos los niveles...

Cómo voy a dudar que mi cuento era le mejogr???!!! Por favo', igualmente, el sistema me ha doblegado, y no me queda otra que ir a aprender a escribir, aunque lo hago requete bien, se ve que hay más acomodados que gente inteligente...


Ahora, bien, debo decidir si hundirme en la balza de mis ideales... o pasarme al buque escuela de los necios... estemmm... Me hundo en la balza escuela de los necios ideales y listo!!!

 
Hïktor, el Peregrino Gris




miércoles, 24 de octubre de 2012

Mi'jo entro en el concurso!!!


EL OCASO DEL ALBO REFUGIO

 

Por El Apócrifus

 

Si te interesa entender lo sucedido, seguir la descripción,… deberías, quizás, vivir cada una de las palabras como tuyas, crear en tu mente una imagen secuenciada del relato, percibir los humores, sentir los dolores, compartir cada risa/llanto… ser, ni más ni menos, ese trozo de historia que aquí se narra…

Permítete volar

Hïktor, El Peregrino Gris

 

Me hallo en ese lugar atemporal en el que nos encontramos, indefectiblemente, con nosotros mismos... En mi caso es una playa...

Tomo en mi diestra la caña de pescar que bauticé “El terror de los peces”, aunque sólo me sirva para dar baños a un anzuelo que eternamente se niega a capturarlos…

El latigazo de una tanza que vuela con la libertad de las aves, dedica su música a la danza tribal que realiza esa anchoita cruel, que al partir, parece reírse en mi cara con un – en un rato vuelvo… y ¡¡sola!! -.

Sonidos e imágenes que dan inicio al ritual del noble arte de la pesca, obra que encuentra en su nudo a ambas manos aferradas a la caña, la rodilla izquierda fundiéndose en la suave arena; la derecha como vértice de un perfecto ángulo recto y a la mirada,... perdida, oteando la línea del horizonte, la que coincide, en maravilla, extensión y rectitud, con la que vieron alguna vez los hombres y las mujeres del legendario Albo Refugio…

Como de la nada, dos olas se funden en feroz batalla de espuma y de sal, ayudadas por un pícaro viento, recreando formas que me son conocidas… y dos olas más, y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar…

Párpados superiores que se dejan caer en un recuerdo, para que las pestañas se abracen con sus hermanas en un encuentro familiar que se extiende por una eternidad... y ya no soy yo...

Abro los ojos con la misma parsimonia con la que los cerré, en el aire se respira una real sensación de inseguridad… Mi Kimakka se enciende en el pecho...

 Otra vez una imagen que no varía, podrán diferir las prendas, tal vez las caras, sumemos costumbres, pero nunca los hechos…

Alguna vez fue un pre-homínido peludo y gutural con un tronco de mayor tamaño que el del resto; o tal vez, un Rey-Sol enviado por los Dioses Primigenios, usando y abusando de la omnipotencia heredada de Éstos.

Fugaz visión de la Reina del planeta de los Anillos de Plata, con los mágicos poderes del Encantamiento en su voz y en su presencia, rodeada de seres encantados que actúan en una conciencia única, ubicua, deponiendo la razón individual y colectiva de lado… olvidándose de su gente...

Hace rato que habito la aldea Albo Refugio, la que tiene sueños de gran ciudad.

Fui seducido por la tranquilidad que brinda, el lugar y su gente, al peso de mis años de peregrinar, ese pueblo cuyos anhelos no difieren en lo más mínimo de los de otros, en tiempo, necesidades y espacio…

Pero esa mañana el aire no era el mismo, la pasividad de la gente había huido a esconderse en un arcón, dando paso a dientes ceñidos, manos tensas y voces que exigen…

La aldea-ciudad comenzaba a generar el epicentro de una revolución energética que se convertiría en una causa ejemplificadora…

Míticos seres conocidos (olvidados), ancestrales, desplazando lo conseguido con esfuerzo y perseverancia por gente que se había ganado su lugar con dignidad y respeto, se elevan las voces de protesta del pueblo cansado de injusticias,… Injusticia, esa Damita que se viste con las gasas del color de cada ojo que la ve.

Injusto se vuelve el reclamar un derecho coartando el de otros, pero, ¿no lo es también, desoír el reclamo?...

He visto múltiples batallas en los innumerables planos-dimensiones que han llegado a durar sólo segundos en la mente, pero no recuerdo ninguna que se haya acabado con la rapidez con la que un mazazo aplasta sueños de una porción de pueblo...  

Una guerra sin sentido entre hermanos, que sólo deja como trofeo de victoria, mujeres de negro luto, hijos sin padres y ríos de lágrimas imperecederas que se transforman en venas latentes de un gigante pronto a emitir su último suspiro…

Y es allí, entonces, cuando siento que mi inmortalidad no es más que una eterna agonía que no se concreta en muerte…

El grito del pueblo en repudio contra los míticos seres no se convierte en un sonido sin retorno, eco que arrastra como verdad absoluta que no se puede acometer a los poderosos sin sufrir las consecuencias y este caso no es la excepción.

En el horizonte se vislumbran relucientes armaduras de Guerreros oscuros, brillantes armas que denotan poderío, ejércitos de bufones con poderes ilimitados y orcos humanizados cuyo único concepto de ley es el que escriben sus puños…

El día inicia con una batalla que se acota, guerreros oscuros asediados por mujeres de forjados temples y hombres de firmes propósitos defendiendo su territorio, los que hacen retroceder a los orcos a un sitio neutral e inmóvil.

Los bufones gritan que de ser necesario, más ejércitos brutales vendrán, pero a la distancia, ya no cara a cara, pareciéndose lograr, en definitiva, (la que a la postre sería) una victoria inservible con sabor a derrota sabida…

El grupo invasor parece no avanzar, hasta se llega a pensar que los Generales depondrán sus armas, los poderosos caerían nuevamente con el sólo golpe de una piedra en el rostro, nuevamente un David vencería a un Goliat…

Pero en este eterno Ajedrez de la Vida, el sacrificio de un peón no es en vano, y no siempre el valor de cuidar lo propio supera a la fuerza arrasadora de los estrategas…

Y como por arte de mágicos hechizos, las tropas foráneas desaparecen de la faz de los territorios conocidos, como engullidos, literalmente por Gaia, la Madre Tierra…

Y un silencio es el inicio de un final…

Antes de que el pueblo pueda abrazarse y festejar, la voz agorera del Nigromante de Oscura Cepa, cuyo nombre es sinónimo de Arrojada-Conquista, se escucha.

 Hechicero que traza en rúnicas letras de sangre, un conjuro que se esparce por lo etéreo del aire, llegando a la aldea en forma de imagen-sonido con la violencia del Fuego del Padre Dragón, reduciendo al Albo Refugio a granos de arena cenicienta, que se desparraman y unen con el viento, convirtiéndose en un negro túmulo …

La gente, sin poder reaccionar, no queda fuera de este juego esotérico, y el fuego-dragón transmuta en una pared de roja energía iridiscente, generada por un hechizo nacido en el terror, arrastrando de un solo zarpazo, los inquebrantables espíritus-plateados de los defensores…

Y nuevamente el silencio…

Me siento inútil, perdí la costumbre de pelear guerras por el solo hecho de hacerlo, algo en mí entiende que no se construyen triunfos en estos actos, sólo derrotas para absolutamente todos los que participan y victorias innegadas a los necios que observan a la distancia,... entre las sombras…

Un pueblo inerme, hombre y mujeres que quieren resistirse, algunos caen de bruces, otros señalan a sus pares como buscando un culpable; salen a la luz los sentimientos más pobres del hombre, volviéndose la supervivencia  una instintiva necesidad básica…

Y pude ver a los líderes del pueblo dejar caer sus armas, quizá no por temor, (quizá) sino por valor y respeto, -quiero creer-,… por el valor de aprender a cuidar a los suyos y el respeto a las lágrimas innumerables…

Las tierras del Norte alzaron sus armas y voces en un intento de contraofensiva rescatista… pero ya sin espíritu, las guardias caen, los oídos se cierran y las voces se refugian en el interior…

Y en este Aquelarre sin sentido, los restos del Albo Refugio son entregados a otros dominados feudos como maldito botín de guerra,… como si lo que queda fuera un bien sin vida a repartir.

Y en la desazón de las horas que siguieron al golpe ejemplificador, una frase invade mi mente… - hoy estoy aquí, con mi espada envainada, dando ánimo a los caídos,… pero ¿cuál sería mi óptica si mi filo sirviera, por auténtica creencia, a algún necrogobernante?-.

Desenvaino mi Espada, y la clavo en el suelo, un brillo de plata ilumina los restos del lugar donde estuvo el Albo Refugio,... y un centello señala una esperanza: los espíritus robados vuelven, tarde o temprano, a sus dueños...

Se hunde mi rodilla izquierda en las cenicientas arenas del edificio que ya no está,… mi rodilla derecha se transforma en el vértice de un perfecto ángulo recto… los vientos  juegan creando dos olas de cenizas que imitan imágenes que no desconozco, y dos olas más… y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar…

Mi párpado superior se deja caer con la lentitud con la que los recuerdos afloran a una mente y las pestañas se funden en un abrazo familiar que se extiende más allá del tiempo y el espacio… y ya no soy yo...

La tanza le manda un mensaje a mi dedo índice y éste no lo retiene y lo dispara a mis ojos, los que se abren con la misma lentitud con la que fueron cerrados. Siento que un descuidado pez cayó en la seducción del traidor anzuelo… y como entregado a un destino cierto, el ser acuático se deja arrastrar hacia mí.

Con la delicadeza de un cirujano,  le quito el acero del lastimado labio y con una sutil sonrisa le hago entender de qué hoy zafó, y lo devuelvo a su hábitat.

El pez con un gesto de agradecimiento, me señala la línea del horizonte, momento en el que me doy cuenta que es la misma recta que guió a Anhala, la Princesa de Luz, a su salvación después de la caída de La Atlantis,...

Mas mis párpados, cansados-agobiados, no bajan y el ocaso solar inminente… se roba otra historia…

 

Fragmento de los Perdidos Libros Místicos de          -Hïktor, Cabeza de Hierro... El Peregrino Gris-

 

El Apócrifus

Eso Yo ya me lo Ré Sé...

Resultó que un día llega info de que había un concurso de cuentos cortos iniciado por la gente del sindicato, así que, el pibe que se las sabe todas y una más, se lleno de frases, completó un toco de borradores con pequeñas ideas Frankesteineras, a las que luego le daría vida... y después de lo que había pasado en el laburo, zas!!!, pancomido...
El cuento no lo escribí, brotó como agua de manantial, 4 hojas de puro sentimiento... VIVE!!! VIVE!!! Gritó Viktor,... lo hice leer por mi entorno (léase Pato, mi crítica Nº 1) y le encantó, salía vía concurso en un abrir y cerrar de ojo, pero una lucesita me dijo: Está el Gabe en línea, pedile una opinión...
El Gabe (ARKA) es un pequeño Gurú Amigo, de esos amigos que los ves cada muerte de obispo, pero al que tenés siempre presente y tiene el don de saber de mucho mucho o de todo un poco bastante o... tonces le mande mi creación, orgulloso de ese hijo perfecto nacido de mis entrañas creativas, y le dije: si tenés que arreglar algo dale gas...
Respuesta de Gabe, breve y concisa: está bueno, sólo vi "tal falta de orotgrafía", no toco nada porque la idea es tuya, lo único que puedo decirte es que así escribía yo cuando tenía que descargarme de algo, mucha prosa o más bien una fusión de prosa-cuento, ahora bien, si es para un concurso, mi consejo es que no te ovides que no escribís autor-autor, sino autor-lector, la idea es que no se aburra con muchas vueltas, frases cortas, y si una idea no cierra comprimila lo más que puedas. Abrazos...
DIOSEEEESSS, mi AmigoGurú apuñaló a mi hijo... MI TESHOROOOO!!! Pero, peor aún,con 5 renglones me demostró que no sé nada de escribir... Ya vuelvo, voy a llorar penas al baño!!!
Lo bueno es que aprendo con rapidez, y las palabras de un Amigo y más si son pocas y directas tiene un valor incalculable, así que reescrbí el cuento como 7 veces más, viendo que siempre sobraban ideas "melopegajosas" que escondían el concepto principal...
Ahora bien, a continuación voy a transcribir el cuento original y luego el que partió al concurso, así los que tienen ganas de leer con muchas vueltas, agarran el primero y a los que se le da por algo más simple le dan al segundo...
Sale con fritas!!!

EL OCASO DEL ALBO REFUGIO

 

Si te interesara entenderme, seguir mi descripción,… ser yo… deberías vivir cada una de mis palabras como tuyas, crear en tu mente una imagen secuenciada del relato, percibir los humores, sentir los dolores, compartir mi risa/llanto… ser, ni más ni menos, ese trozo de mí que te regalo…

Permítete volar

Hïktor, El Peregrino Gris

Acompañado de la nada que se regala el querer estar solo en un lugar atemporal en el que nos encontramos, indefectiblemente, con nosotros mismos, tomo en mi diestra la caña de fibra de carbono, más flexible y resistente que el mismísimo bambú, la que podría dar pelea a alguna desorientada Moby Dick.

La bauticé “El terror de los peces”, aunque sólo me sirva para dar baños a una carnada que eternamente se niega a capturar y robar ictícolas vidas…

El latigazo de una tanza que vuela con la libertad de las golondrinas primaverosas, dedicándole su música a la danza tribal que realiza esa anchoita cruel, que al partir, parece reírse en mi cara con un burlesco – en un rato vuelvo… y ¡¡sola!! – y las crecientes ondas generadas por el clavado de récord olímpico de la firme plomada, sin dudarlo, gozosa de estar sumergida otra vez…

Sonidos e imágenes que dan inicio al ritual animoso del noble arte de la pesca, casi diríamos, terapéutica, obra que encuentra en su nudo a ambas manos aferradas a la caña, a la rodilla izquierda fundiéndose en la suave y áurea arena; a la derecha como vértice de un perfecto ángulo recto y a la mirada,... perdida, mas no desubicada, oteando la infinita línea del horizonte, la que coincide, en maravilla, extensión y rectitud, con la que vieron alguna vez los hombres y las mujeres del legendario Albo Refugio…


Como de la nada, dos olas se funden en feroz batalla de espuma y de sal, ayudadas por un pícaro y juvenil viento, que parece salpicar el fondo celeste del cielo con blancas gotas descuidadas, recreando formas tridimensionalizadas que me son conocidas… y dos olas más, y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar…

Párpados superiores que se dejan caer en un recuerdo, para que las pestañas se abracen con sus hermanas en un encuentro familiar que se extiende por una eternidad medida en eones en el espacio-tiempo…

Abro los ojos con la misma parcimonia con la que los cerré, en el aire se respira una real sensación de inseguridad… Mi Kimakka se enciende en el pecho... Otra vez una imagen que no varía, podrán diferir las prendas, tal vez las caras, sumemos costumbres, pero nunca los hechos… Alguna vez fue un pre-homínido peludo y gutural con un tronco de mayor tamaño que el del resto; o tal vez, un Rey-Sol enviado por los Dioses Primigenios, usando y abusando de la omnipotencia heredada de Éstos;… y ese tonto Rey de Reyes que afirmó derrumbar El Templo para luego levantarlo en sólo tres días… hubo quienes sostuvieron que pagó cara su afirmación… ¿qué pensarán hoy?... Fugaz visión de la Reina del planeta de los Anillos de Plata, con los mágicos poderes del Encantamiento en su voz y en su presencia, indefectiblemente, rodeada de seres encantados que actúan en una conciencia única, ubicua, deponiendo la razón individual/colectiva de lado… olvidándose de su gente...

Hace rato que habito esta Aldea (con sueños de gran ciudad), la que se halla a las sombras de un pequeño Castillo, Albo Refugio, con merecidas, tal vez, aspiraciones de Gran Feudo.

Fui seducido por la tranquilidad que brinda, el lugar y su gente, al peso de mis años/siglos de peregrinar, ese pueblo cuyos anhelos no difieren en lo más mínimo de los de otros, en tiempo, necesidades y espacio…

Pero esa mañana el aire no era el mismo, la pasividad de la gente había huido presurosa a esconderse en un arcón, dando paso a dientes ceñidos, manos tensas y voces carrasposas en dolor/bronca… La aldea-ciudad comenzaba a generar el epicentro de una revolución energética que se convertiría en una causa ejemplificadora… Míticos seres conocidos/olvidados, ancestrales, quizá, lascivos, desplazando lo conseguido con esfuerzo y perseverancia por gente que se había ganado su lugar con dignidad y respeto, hacían elevar las voces de protesta…

Y aún después de tantos años/siglos vividos, no logro entender como no se puede asimilar que Justicia hay una sola y es la Divina, que ninguna revolución se inicia en su nombre, sino, por el contrario, comienzan en la búsqueda de la extinción de la Injusticia, esa Damita que se viste con las gasas del color de cada ojo que la ve; y es así, que aquel que cree que es injusto que niños mueran en campos de trabajo y hambre, no siempre suele ver que es posiblemente igual de injusto sentarse en tronos de oro y joyas… Injusto se vuelve el reclamar un derecho coartando el de otros, pero, ¿no lo es también, desoír el reclamo?...

He visto/vivido múltiples batallas en los innumerables planos-dimensiones que han llegado a durar sólo micrones de tiempo en la mente, pero no recuerdo ninguna que se haya acabado con la rapidez con la que un mazazo aplasta sueños de una importante porción de pueblo,...  una guerra sin sentido entre hermanos, que sólo deja como trofeo de victoria, mujeres de negro luto, hijos sin padres que los acunen y ríos de lágrimas imperecederas que se transforman en venas latentes de un gigante pronto a emitir su último suspiro… y es allí, entonces, cuando siento que mi inmortalidad no es más que una eterna agonía que no se concreta en muerte…

Cuando podremos entender que no somos sólo intereses de algo/alguien, sino sangre de una alma única unida a un todo…

Y el grito del pueblo en repudio contra las míticos/lascivos seres no se convierte en un sonido sin retorno, eco que arrastra como verdad absoluta que no se puede acometer a los poderosos sin sentir/sufrir las consecuencias y este caso no es la excepción.

Y es así, que en un salto de imagen al que podríamos llamar “día”, la escena se torna en un giro esperado/inesperado, en el horizonte se vislumbran relucientes negras  armaduras de Guerreros más oscuros aún, brillantes armas que denotan poderío, ejércitos de trasgos, licántropos, bufones con poderes ilimitados y orcos humanizados cuyo único concepto de ley es el que escriben sus puños…

El sol se tiñe de un gris áureo, las escaramuzas son muchas y las bajas aún no se cuentan… Me he vuelto sólo un observador, pero aún puedo sentir ese adormilado sabor de los músculos de los dedos-brazo tensándose en la empuñadura de la nunca oxidada Fëakálë, espada forjada en mithril y oro por artesanos alquimistas en fuelles de lava y fuego… Como te extraño, Galiëel, El Unno, aquí, a mi diestra, nuestras risas hubieran convertido en pequeños bocados de un frugal desayuno de nuestras armas a los de reluciente armadura y todo su séquito de torpes trasgos-bufones-orcos… pero, uno a uno se van perdiendo los tiempos en los que las diferencias se saneaban frente a frente, en un ritual de coraje, valor y respeto... mi espíritu, hoy, se nutre de nuevas energías y el todo universal, cada vez más seguido, maneja mis emociones…

El segundo día inicia con una batalla que se acota, guerreros oscuros asediados por mujeres de forjados temples y hombres de firmes propósitos defendiendo su territorio, que hacen retroceder a los orcos-trasgos a un sitio neutral e inmóvil, mientras los bufones gritan que de ser necesario, más ejércitos brutales vendrán, pero a la distancia, ya no cara a cara, pareciéndose lograr, en definitiva, (la que a la postre sería) una victoria inservible con sabor a derrota sabida…

El grupo invasor parece no avanzar, hasta se llega a pensar que los Generales depondrán sus armas, los poderosos caerían nuevamente con el sólo golpe de una piedra en el rostro, nuevamente un David vencería a un Goliat… pero en este eterno Ajedrez de la Vida, el sacrificio de un peón no es en vano, y no siempre el valor de cuidar lo propio supera a la fuerza arrasadora de los estrategas… Y como por arte de mágicos hechizos, las tropas foráneas desaparecen de la faz de los territorios conocidos, como engullidos, literalmente por Gaia, la Madre Tierra…

Y un silencio es el inicio de un final…

Antes de que el pueblo pueda abrazarse y festejar, la voz agorera del Nigromante de Obscura Cepa, ese con el rostro de los Mil-magos sempiternos, cuyo nombre es sinónimo de Arrojada-Conquista, en un idioma olvidado por el hombre; Ser cuyo máximo poder reside sólo en la fuerza de ideologías destructo-efectivas; Conjurador que se nutre del miedo de las almas prístinas, Hechicero que traza en rúnicas letras de sangre, un conjuro que se esparce por lo etéreo del aire, llegando a la aldea/ciudad en forma de imagen-sonido con la violencia del Fuego del Padre Dragón, reduciendo al Albo Refugio, en una mínima fracción de micro eones, a granos de negra arena cenicienta, que se desparraman y unen con el viento, convirtiéndose en un negro túmulo, donde, se presume, nada bueno crecerá a su alrededor…

La gente, sin poder reaccionar, no queda fuera de este juego esotérico, y el fuego-dragón trasmuta en una pared de roja energía iridiscente, generada por un hechizo nacido en el horror/terror, arrastrando como un tsumani indetenible y de un solo zarpazo, los inquebrantables espíritus-plateados de los defensores…

Y nuevamente el silencio…

Me siento inútil, perdí la costumbre de pelear guerras por el solo hecho de hacerlo, algo en mí entiende que no se construyen triunfos en estos actos, sólo derrotas para absolutamente todos los que participan y victorias innegadas a los necios que observan a la distancia,... entre las sombras…

Un pueblo inerme, hombre y mujeres que quieren resistirse, algunos caen de bruces, otros señalan a sus pares como buscando un culpable y otros dan letra a juglares-sin-miedo que narraran en futuros cánticos que entre los males vividos,  cierta gente (que ya se sabe), hizo abuso de autoridad, los tuertos se vuelven grandes reyes,... salen a la luz los sentimientos más pobres del hombre, la opresión y la fuerza bruta sobre los caídos,  volviéndose la supervivencia  una instintiva necesidad básica…

El Miedo como Arma Letal no me afecta, mil cicatrices tatúan mi cuerpo, detuve las lenguas de fuego con la Kimakka de mi pecho, en la lluvia etílica de Ks’Kntellï; fui parte activa de las tres siglas de Energía Intraterrena y su desarraigo, en las dimensiones de seres caudillezcos y egoístas; marche en las tropas que sufrieron la caída de Ans-Sgorïa, sostén del Infraverso situado en las entrañas de K’Näel, la que aspira y vomita galaxias,… y sé, que el miedo, a veces, es un Amigo; pero mi impotencia casi desgarradora, se debe a que al sentirme parte del entorno, se debilitan las ganas, y el hecho de ver como seres, a los que aprendí a querer, se miran sus, (hoy), torpes manos como pidiendo (ya sin exigir) alguna explicación,... se consume mis fuerzas…

Y vi a los líderes dejar caer sus armas, quizá no por temor, (quizá) sino por valor y respeto, -quiero creer-,… por el valor de aprender a cuidar a los suyos y el respeto a las lágrimas innumerables… Las tierras del Norte alzaron sus armas y voces en un intento de contraofensiva rescatista… pero ya sin espíritu, las guardias caen, los oídos se ensordan y las voces se refugian en el interior…
Y en este Aquelarre sin sentido, los restos del Albo Refugio son entregados a otros dominados feudos como maldito botín de guerra,… como si lo que queda fuera un bien sin vida a repartir.

Y en la desazón de los póstumos minutos/siglos que siguieron al golpe ejemplificador, una frase invade mi mente como un virus sapiente que busca cambiar el ángulo de la interpretación…- hoy estoy aquí, con mi espada envainada, dando ánimo a los caídos,… pero ¿cuál sería mi óptica si mi filo sirviera, por auténtica creencia, a algún necrogobernante?-.

No debemos olvidar que el Poder no es otro que esa Meretriz engañosa y embustera que practica sus actos por puro placer,… jugando de mano en mano con la celeridad con la que una idea huye de la mente de los tontos…

Desenvaino mi Espada, autentica dueña de las MilMuertes, la entierro en el suelo, en forma perpendicular a éste, el brillo de plata ilumina los restos del pétreo lugar donde estuvo el Refugio, un centello señala una esperanza, los espíritus robados sin aprobación, vuelven, tarde o temprano a sus dueños.

Se hunde mi rodilla izquierda en las cenicientas arenas del edificio que ya no está,… mi rodilla derecha se transforma en el vértice de un perfecto ángulo recto… los vientos, improvisados participantes,  juegan creando dos olas de cenizas que imitan imágenes que no desconozco, y dos olas más… y ya son ochenta… y doscientas sesenta se suman sin avisar… Mi párpado superior se deja caer con la violenta lentitud con la que los recuerdos afloran a una mente y las pestañas se funden en un abrazo dominguero familiar que se extiende más allá del espacio-tiempo…

La tanza le manda un mensaje a mi dedo índice y éste no lo retiene y lo dispara a mis ojos, los que se abren con la misma lentitud con la que fueron cerrados y percibo que un descuidado pez cayó en la sirenosa seducción del traidor anzuelo… y como entregado a un destino cierto, el ser acuático se deja arrasar hacia mí, quien con el cuidado de un cirujano cardiólogo, le quito el acero del lastimado labio y con una descuidada amenaza de que hoy zafó, pero mañana ¡ja!, lo devuelvo a su hábitat,… el pez me mira y como una señal de agradecimiento, me señala la línea del horizonte, momento en el que me doy cuenta que es la misma recta que guió a Anhala, la Princesa de Luz, a su salvación después de la catastrófica caída de la Atlantis, mas mis párpados, cansados-agobiados, no bajan y el ocaso solar inminente… se roba otra historia…

 

Extracto de los Perdidos Libros Místico  
         -De Hïktor, Cabeza de Hierro, el Peregrino Gris-


El Apócrifus


lunes, 20 de agosto de 2012

Puesía Improvisada - EL tiatro me cambió la vida

EL Profe Improvisador nos enseñó
a mirar el gesto ajeno...
como clave de entendimiento
... mas perdonenmé si no miento
esto problemas suele traer
claro ejemplo doy y muestro...
ya que un día al notificar
a villa budweiser fui a dar
y pretendiendo hacer escuela
de lo aprendido sin secuela
la vista no bajé, intimando sin retardo
a un muchacho morenazo
el que en la esquina dejó (sin armar bardo)
dos de mis dientes de un tortazo...


-Qué me mirás vo'...chavón???-
espetó el muchachote...
-Y vos qué te crees, cabrón???-
usando el método de preguntas a lo machote...
de más está decir,... y sin consuelo
este legendario barrio por el suelo
conocí de un viaje y eso exhorto
a patadas con unas cuarenta y cuatro
en el orto...
-Acabemos este juego!!!- grité solidario
(zezeando el abecedario)
-con "b" te toca, mi amigo-
lo corrí con sapiencia y sin abrigo...
Boing me hizo la nuca penitente
al recibir indecente chancletazo
de un trio adolescente
compadres del morochazo...
Un dos tres dos uno dos tres
hicieron mis mejillas
recibiendo del derecho y del revés
unos golpes que borraron hasta mis patillas...


Y sinceramente, Amigos, yo les digo...
El teatro a mi vida le dio un giro
y aunque mi suerte no maldigo
tres palabras, cámara lenta y el objeto... tiro
quizá mi técnica no es muy buena
y yo que el profe escucharía como suena
ya que en los barrios de la periferia
la improvisación es cosa seria!!!

viernes, 3 de agosto de 2012

TITANES DESPERTANDO A LOS GIGANTES DORMIDOS


IMPRO DELIVERY: DOS TERRIBLES IMPACTOS

video
Canzonetta en un Acto

Dueto Grosso Molto Caldo Faccendo Sentire un Andante Aleggro



Nunca se dejen llevar por títulos engañosos o, tal vez, encabezados demostradores de sólo una de las tres campanas que todo hecho fáctico tiene en un mismo momento. A Prima Faccie, el encabezado daría a entender que este es un escrito sobre los Maestros Pablo y Rubén, nada más y nada menos que de Cordi y Macchi, pero...

Dios ( ya sea Alá, Jehová, Javéh, Odín, Zeus, Energía Cósmica Universal o quien deseen) en su grandeza infinita y amorosa, nos entrega sin tickets de reembolso un don único e irrepetible a cada ser que decide “hospedarse” en la tierra, a este servidor le dio como preciosos regalo la escritura, no la palabra (lejos de eso), no el manejo del cuerpo (más lejos que la palabra todavía), no la memoria (qué les estaba diciendo??), sino el precioso don de la escritura, y en lo que a este término me refiero, quiero que entiendan que no es que me dio calidad de escritor, estemmm, me dejó aprender a escribir y a agarrar la Bic, no se si soy claro...

Volviendo al meollo del asunto, no descubro la kriptonita si digo que Rubén y Pablo son “super grossos”, (kriptonita... super... entienden, no?) hasta podría llegar a interpretarse que son ellos los mismísimos “Dos Terribles Impactos”; entonces, es aquí, en este preciso momento del relato donde debo, indefectiblemente, hacer tañer la segunda de las tres campanas que mencioné en los renglones superiores...

Cuando escribo algo así como: dos terribles impactos, o podría poner doble mega choque, me estoy refiriendo a los recibidos por mí y en mi caída, por mi familia... Un nuevo gran Amigo que tengo, (aunque él no sepa que lo considero un gran Amigo), sostiene que aunque puede llegar (y de hecho creo creer que las tiene) a tener muchas tentaciones foráneas para demostrar su capacidad acto-histriónica, su mayor meta es romper el velo de frialdad bahiense hacia los valores artísticos de personas de esta ciudad... creo que más o menos son sus palabras, ese joven y pujante libre pensador es el Sr. Rubén Cordi.

Desoyendo esta titánica lucha iniciado por nuestros dos impro- gladiadores, es que cometí el error de pretender conseguir entradas para su show a las nueve de la noche del mismísimo día de la actuación, después de varias horas de arreglo y emperifollamiento por parte de todos los integrantes de mi equipo personal... y cómo diría Mustock... ese fue el primer impacto... el dolor (algo de amargura tal vez) de recibir en el medio de la frente un: “Día 02/08/2012 AGOTADAS”, fue rápidamente sacudido por el segundo choque, que para mi beneplácito (y nada de conformismo, ojo!!!), me estaba mostrando la mitad del vaso lleno,  esos dos creadores de magia escénica, el dúo alquimista de la improvisación habían llenado el Teatro Municipal de punta a rabo y guay, no hablo de Cibrian-Mahler, ni de Sucker-Abraham, con mayúscula, che, me refiero a MACCHI-CORDI, CORDI-MACCHI, MACOR-CCHIDI, CORMA-DICCHI y que encima, son nuestros!!!

Por eso, es que he encontrado en esta segunda campana, esa que me demuestra que la balanza universal no se equivoca, un sabor dulce a una derrota inesperada, por un lado el puñetazo de haberme quedado en la suposición de que si la otra vez había espacios vacíos... la de ver como cumpas de los martes entraban y yo, con mi gorro, pidiendo moneditas, con el: -el 19 hay otra función- de una de las chicas del staff; pero queremos verlos hoy y el 19;  y, en contraposición, el terrible gitazo (hit) de haber podido ver como se despertó de un impro-cachetazo, al terrible y (casi) eterno gigante dormido que cobija esta ciudad en lo que respecta a eventos artísticos, bofetada que ya dieron Impro, bife!!! SUDAKA, chufa!!! batucada bagunça, tortazo!!! Milton y su banda, y mandobles!!! de tantos otros cientos de artistas bahienses que desconozco.... y porque, además sé, que al juego que tiene revancha... ¡¡¡MUAJAJA!!!... no le tengo miedo!!!




Tal vez se estén preguntando (lo dudo, pero para darle un final abierto), -y la tercer campana???-... Esa, Mes Amis, es la que le dan ustedes a estas desordenadas letras...








Hïktor, el Peregrino Gris

viernes, 13 de julio de 2012

Del otro lado... porque este anda flojo

Posiblemente ahora arrancaremos desde acá para el mundo, cierro, virtualmente, el del fulbete, quien te dice, por ahí las musas me empeizan a dar una manito más seguido... por ahora, es lo que hay.
Hïk
http://clubdelosveinte.blogspot.com.ar/2012/07/musica-final-telon-abajo.html

domingo, 24 de junio de 2012

...................DeathProof dueño de Innadril.................

UNA VICTORIA CON SABOR A VICTORIA


Ambas rodillas sotenidas por un gris-terroso suelo... las manos juntas, aferradas a una mithrilosa empuñadura... ojos cerrados buscando en la mente las palabras justas con las que pedir una digna victoria o una honorable caída a esos Dioses esquivos y caprichosos que parecen dejar liberados los destinos, en este Gran Tablero de Ajedrez de la Vida, al azar (que sencillamente no existe... por el principios de la causalidad)...
Se ha crecido (exponencialmente en cantidad y en calidad) y se avanza a paso firme en los múltiples caminos... Hoy no se nombran repudiando a los Amigos que se han ido (se los añora), mas nuevos brazos se han sumado a lo que casi se perdió, comenzando un nuevo reinicio a Prueba de Muertes... nombre que poco a poco se talla en la piedra vasal de un Reino que se funde en cenizas adictas al renacer...
Con ayuda que seguramente llegará, indirectamente, por intrincados senderos no previstos (pero ansiados), muñidos solamente de su propia fe y de su imperecedera Amistad... Otenado el infinito, en la eterna encrucijada del tiempo, donde lo que fue palmea al hoy que señala lo que vendrá...
En un temor viceral,  demostrado en que la pluma no sea más poderosa que la espada y esa diestra sea tan necesaria como todo un ejército...
La D y la P resplandeciendo estandartes pioneros,... tintineos constantes quebrantes de silencios envolventes,... oraciones cocreantes dirigidas a espiritus fortalecedores... Dos escuadras deseosas, un misterio al filo del devele... Muchas ansias que se unen en una... Corazones tamborileando ritmos impacientes, dentro de cuerpos que creen esperar pacientes...
Una puerta que cae en astilloso dolor como un último recuerdo del momento... una más de las milmuertes que deposita en una gran sala de espera a este nuevo retornar... Un líder que castea victorioso (esta vez sí y sólo una vez) un cristal que lo hace dueño y señor... Guerreros-Amigos, Magos-Amigos, Amigos-Amigos que sacrifican un millón de veces sus vidas, formando una muralla inexpugnable con sus cuerpos, para conseguir un segundo más al que marca el camino... Peones orgullosos protegiendo al nuevo Rey que se enviste en el traje de uno más... Jugadores incondicionales de un caprichoso deseo deídico...
Nuevos propietarios que aprietan los dientes, ciñen sus armaduras, empuñan un sueño y defienden lo costosamente logrado...
Los A Prueba de Muertes son dueños de lo sembrado, cosecha que no se hace esperar... Voces que vitorean sin dejar de mirar el horizonte a ese tiempo que transcurre con la parcimonia de una procesión religiosa... Un final buscados y anhelado... la pluma nuevamente en la mano intentando plasmar un cuadro único e irrepetible... a los que estuvieron qué se les ha de contar... y a los que no, no faltará oportunidad... DeathProof dueño de Heine (Innadril)... DP luciéndose en los estandartes... Sus miembros dueños del sueño...
Levanten la copa, nunca bajen la mirada... Un David volvió a derrotar a un Goliat... Salud y salve DeathProof...
Sean tallados en la historia de una conquista, que pasará a ser una de muchas, los nombre de los nobles integrantes de DP que pudieron estar y son hoy un eslabón de una cadena que crece, felicidades a Onidious, Tabris, Shofis, JoseOrtiz, AizenN, RomyFany, LykoIos, TEMPY, Erebus, Aleka, brendalee, Meiren, Gammarey, Snape, Mysticaura... cuyos nombres hacen uno en el corazón, sin orden de importancia, pero necesarios del primero al último, los que estuvieron y los que no, porque un Clan es como el Padre Roble del Bosque Inhóspito, importante en su tamaño, pero mágico en sus semillas...
Regalo estas rimas sin rima para unos Amigos, esperando, en lo profundo de mi tinta, poder sumar a más, los que estuvieron, los que están y los que vendrán... Salve DeathProof... Salve Amigos





El Peregrino Gris


domingo, 17 de junio de 2012

Viene del otro Blog... me cache en dié!!!

Visto está que me falta o tiempo o ganas o ideas o oes por eso mando de uno al otro y así viceversicamente, al que no le guste que no lea!!!...  Opalalá!!! se lo tomaron muy a pecho, porque hace rato que no me leen... qué me importa, yo me leo!!!

http://clubdelosveinte.blogspot.com.ar/2012/06/puede-que-llegue-pero-lo-que-abunda.html

jueves, 12 de abril de 2012

ESOS INDESTRUCTIBLES DESCONOCIDOS DE SIEMPRE




O sea,... henos aquí y les pido que no intenten desenmarañar un pensamiento poderosamente personal, ya que sólo se logrará enredar el verdadero sentido de un sentir, en donde "sentido"es mostrar una dirección y el "sentir" es corazón...
Acá es donde el relato se hace vivencia y ésta se ubica en el preciso lugar donde vosotros, mis lectores, en un torbellino de sentires comenzarán a disentir, negar y dudar... Disentir porque de acuerdo a lo que se siente considerarán que estoy equivocado o transitando una visión errada; negar, porque, lamentablemente, estamos muy enraizados con el NO, aún a sabiendas que la afirmación negada es correcta y la duda es enteramente referida a mi sanidad mental...
Si de repente, como Reina de la Primavera empezara a tirar nombres al azar, como, por ejemplo, El Diego, La Pulga, George W, Mahatma, Osama/Obama, estemos en el país que estemos, desde un chiquitin imberbe hasta un viejo roble jubilado y antañoso sabe positivamente a quiénes nos referimos, lo que hicieron y hacen (bueno/malo), quién los acompaña/ó, por qué se los ama/odia y dónde están a cada momento de día; son esos cuasi-emblemas mundiales a los cuales no es mi labor encuadrar, juzgar o prejuzgar, son mundialmente conocidos y sólo hasta ahí quiero llegar...
Madre impaciencia, deten a tus hijos que ya llega el meollo del asunto... Ahora bien, lanzo una moneda al aire y como por arte del birlibirloque (ja, cazad diccionario) cae de la cara que no se ve siempre y tiro nombres como: Sudaka, El Hormiga, el Willy N, Gardelito, Geniol y que pasaría?... acto seguido, alguno de ustedes conseguiría una de esas, muy de moda por cierto, camisas que se abrochan en la espalda, con once varas y me alquilaría rápidamente, un bulo con paredes, techo y piso totalmente acolchado en colores claros... Por lo que inmediatamente recito casi sin repetir y sin soplar que es lo que pasa por mi mente con estos nombres, porque en proporción, esta gente es tan grosa como los que azarié más arriba... El Hormiga era un Nº 8 de la ostia, exquisito, vago, con una calidad terrible, que jugaba en Pacífico en la época en que este servidor forjaba las primeras armas en eso del balón pié... sí, ya sé, ya saltaron los desubicados que dirán que en la actualidad esas primeras armas hoy son sables laser starwarezcos colocados en mis botines, infamias... El Willy N, preceptor alcahuetoide que tuve en mis primeros años de secundaria, un terrible taimado, para mi visión de la época, a la altura de alguno de los mala leche deslizados en los párrafos de arriba. Gardelito y Geniol dos personajes reales que tejían un cacho del arrabal bahiense, uno con el saludo y la sonrisa siempre bien dispuesta, sombrero mejicanote y la aurorita tuneada, limpiado patio o lo que la vecina necesitara, el otro con un gran cráneo, simil al de la propaganda de Geniol, de ahí su apodo...
Ahora bien, como un olvidado Cid Campeador, defendiendo el honor de sus hijas, pero esgrimiendo una bic y un teclado, me enarbolo en un juego de "orden de importancia", dejando para el final un hecho que genera una apoteosis, un antes y un después en la vida de muchos...
Miércoles 11 de abril de 2012, un Teatro rebasado en almas inquietas, un grupo de desconocidos homenajenado a otro desconocido, con música... si dijera que nunca mejor usada la frase: "tocamos el cielo con las yemas de los dedos" pensarán que exagero... Unos tipos a los que podríamos llamar Mintcho, Pedro, Ramirito, Ulises, Mario, Adriana, Sergio y Batucada Bagunca, le rendían lores rimbombantes y percusionales a un Eternauta llamado Ramiro, según cuenta la leyenda, un músico que aún pudiendo dar más, fue llamado a elevarse como ser de luz y partió a crear rítmicos mundos en la Matriz de otras Dimensiones, pero, y eso no se puede negar, porque los hechos del miércoles a la noche así lo plasman, sigue presente tridimensionalizado en cada corazón de los miles de desconocidos de siempre que hubimos en el teatro, explotando y explorando en carga positiva, desentumeciendo piernas, torsos y brazos (algunos hasta el corazón y el espíritu) revirtiendo la idea del frío ser bahiense, prendiendo fuego al paso de los tambores, tamboriles, maracas, pitos, zapatos y demás elementos percusivos el adentro y el afuera, volando los peluquines más enraizados y disfrutando a la irreverente juventud indigo/cristal que con esa irreverencia controlada, se enfocaron en un gozo puro, libre y desenfrenado... Y pareció todo muy corto, había más adentro, pero lo guardamos para la próxima vista de Esos Indestructibles Desconocidos de Siempre...
Entonces, Amigos, dejemos por un rato de mirar los modelos pre impuestos y mundialmente conocidos, y levantemos una copa de vino (sea cerveza, fernet, agua tónica, gancia con limón,...) que seguramente luego serán más, por estos INDESTRUCTIBLES DESCONOCIDOS DE SIEMPRE, que empapan de una terrible pulenta nuestras almas, percusionean con ritmos poderosamente bumbumneantes nuestros corazones y reconfortan nuestros adormilados espíritus...
y este sea el saludos para todos nosotros...
SALUD ETERNOS Y PODEROSOS DESCONOCIDOS DE SIEMPRE... y la gran puta, que difícil es escribir lo que se siente acá adentro, che!!!